Dichosa es la palabra "Intentar".
Soy un intento de loco reducido a ser poeta,
un intento de polvo reducido a ser tormenta.
Efímero, como el vuelo de un avión de papel,
es el amor que vive de alquiler en mi corazón.
Atravesaste mi caja torácica aquella vez,
como tan pronto abandonaste mi interior.
Pero te llevaste algo, aun no se qué,
para dejar solo inspiración.
Porque el amor se escribe en solo dos poemas,
la ilusión del primero y la tristeza del último,
pero esta vez me pillaste con el estuche a contrapié.
Todas nuestras conversaciones intentando
no vomitar arcoiris fueron en vano,
porque nuestra bilis viste de negro y blanco.
No hay comentarios:
Publicar un comentario